Nota do Autor

Nunca me considerei poeta – se alguma vez me considerei o que quer que fosse para além de ser eu próprio em cada momento no desempenho de um dado papel.
Diga-se, o mais genuíno que conseguisse: entre ser e parecer ou ser e assim ser visto há sempre um espaço, mesmo que apenas da largura de uma frincha apertada – coisa rara, já que mais é, em demasia, uma falha larga na qual o eu mais puro se perde na expressão de um outro-ideal. Por pressões, ouço às vezes, como se cada um(a) fosse menos senhor(a) de si do que verdadeiramente é.

Poesia: da que gosto mesmo mais é daquela que se traduz em movimentos visíveis no quotidiano melhor do que em palavras – escritas, lidas, declamadas ou ouvidas. Da que fica na memória das vivências.
Os melhores poemas – ou o poema contínuo, se tal fosse possível – são feitos de vida, de pedaços de vida coloridos de emoções e sentimentos, expressos em gestos – alguns, depois, vertidos em frases, pinceladas, golpes de cinzel ou disparos de máquinas.
Sim, porque as emoções e os sentimentos são como tintas com que se pinta a tela da vida – com mais ou menos realismo, com mais ou menos fantasia, em tons mais fortes ou esbatidos, alegres ou sombrios.

Incapaz de apropriar-me indevidamente do que quer que seja de material, não resisto, porém, ao apelo de uma (para mim boa) imagem, que possa fixar digitalmente, tomando-a, a partir daí, como minha.
Há um poema de Rafael Alberti que diz que “há touros azuis na Primavera do mar”: porque não?
Não me considerando também fotógrafo – e menos ainda um purista da fotografia -, quiçá influenciado pela escrita, deleito-me a recriar imagens a partir de uma dada paisagem-estímulo: a fidelidade à realidade não integra as minhas preocupações fotográficas.

Gosto, isso sim, de emparelhar palavras com imagens.
Fotografia e poesia, momentos-ponto de partida, em que uma evoca a outra, sem que a uma ordem definida tenham de obedecer.
Uma e outra e outra e uma são paisagens-imagens que se repercutem na minha mente na forma de ínfimas partículas químicas libertas, que geram descargas eléctricas percorrendo axónios e dendritos, de sinapse em sinapse em intricados caminhos – raramente antes totalmente percorridos. Que importa assim o que gerou o que?

A mim o que me importa – em verdade – é o testemunho de ter estado ali, sentindo: oxalá tenha tido o engenho de traduzir em paisagens poéticas – interpretáveis – as correntes coloridas que me percorreram o cérebro abanando-me o corpo.